Londres, 1993 -Chobham Rd. Estaba una noche tendido en mi cama, con algunas buenas copas de vino circulando por mis venas, alterando las imágenes que había observado en mi paseo por el Soho, que por momentos se tornaban borrosos, se descomponian, como figuras de esperma a punto de derretirse por el calor que emanaban mis cordones de flujo sanguíneo cabernet sauvignon. Había pasado unos tres meses que me encontraba haciéndo una residencia de artista y mi tiempo estaba totalmente entregado al trabajo de taller y desde luego a recorrer las calles de Londres, cuidad que aún para mi me sonaba a The Beatles, Dave Clark Five, Rolling Stones, The Animals, grupos con los que había delirado en las fiestas juveniles de mi pueblo. Me entregaba a una especie de vorágine de recuerdos, de experiencias beatniks que me hubiera gustado experimentarlo allí, precisamente allí en Carnaby Street. Y fué justamente esa tarde caminando cerca del Barrio Chino es que me sorprendió el llamado insistente de unas lindas chicas, que desde el interior de unos cafetines o teatrines, con el dedo indice me pedian acercarme para tener una reunión íntima y dar rienda suelta a la concupiscencia. Salvatore me había advertido que esa insolencia podría costarme algunos buenos billetes y a la larga no valía la pena, ¡pucha! que pena. Una confortable silla del Pub de la esquina tuvo que soportar mi inquietud por la renuncia a una experiencia de esa catadura. Exhalando el humo de un golpeado profundo, tan profundo, que el sabor del tabaco se mezclaba con los taninos del tintorro bebido; me acerqué hacía la imágen de un hombre que en actitud de clamor pedía mi presencia, tentando pasos seguros, me fuí aproximando hasta llegar a sentir su aliento, que como una acción mágica humedecía la imágen, la imágen de un hombre envuelto en el tejido de sus propias inhibiciones, de sus propios conflictos.

En un instante de lucidez, pude darme cuenta lo cerca que me encontraba del espejo, del espejo colgado encima de la chimenea de mi habitación.